J'aime être avec lui. J'aime sentir qu'il est avec moi. J'aime écouter ses doigts, qui glissent lentement, comme des insectes minutieux, le long de l'arête de ma mâchoire, puis sur mon cou, si frêle. J'aime voir qu'il aime, ce que je dis, ce qu'il se passe. J'aime ne jamais être d'accord avec lui, ne jamais s'ennuyer, se mettre hors de soi-même, avec un petit cœur encore plus rouge que d'habitude, mais de colère cette fois ci. J'aime le comprendre, mais c'est moins drôle. J'aime discuter avec lui de tout sauf de tout ce qui nous concerne, sauf de tout ce dont il faudrait parler. J'aime rire avec lui, j'aime lui transmettre ce rire, ce moelleux, doux, vivant,

enivrant.